Sapos

a Inés


La vida
como una hipérbole de la vida.
Y nosotros
dejemos de jugar a los suicidas,
que el juego que creía
divertido solo nos dejó con tus zapatos.
Y nosotros
nos repartimos la culpa
y como los sapos
no queremos que nadie
nos venga a tocar.

Tragedia

Toco la llaga y la llaga me come.
Siento que muero y no es una hiperbole.
Terrible vomito de amar y que no alcance.

Duermo en mi cama de mosquitos aplastados.
Sueño que te odio y no sirve de nada.
Te busco como agua, solo encuentro humedad.

Por vos me rehago y redesarmo
y hasta invento verbos.
Mi estrategia es la tragedia.
Tu sombra es un ciempiés.

yo, en colectivos

A mi me pesa el instante
de saberme única hoja marchita
antes de tiempo
y sin vaivén que me sostenga.
Como un 'te quiero' arremetido,
estigma del ir y venir sin recreos,
un largo paseo por las plazas
y museos de tiempo limitado;
se vence el plazo
y los trofeos que nos hubieran dado
los llevo como espinas,
los tiro como dados,
me quedo aca tirado
quejándome de instantes
como si en este juego
hubiera un antes,
un 'había una vez',
un arte,
que va creciendo en llagas,
que come de la carne,
una caricia tan fuerte
que exprime y segrega
secretos bien guardados
en un viejo baúl.

Otra vez volviendo al curso
de las cosas como son:
yo, en colectivos
dibujando lo que fue.

Globos

De migas y lunas
y casi nada
te armás la cama
y salís y volvés a entrar,
jugás a ser agua y me dejás
solo humedad,
sólo atrapando globos,
que caen y te dejan
con las ganas, las ganas
de que seas hoy
y aun mañana.

Marte

Tu espalda
no existe;
hablo de ella como se habla de Marte;
tan triste
dibujarla,
se inquieta
tu espalda;
me inquieta la curva que se escapa
hacia abajo
y en picada,
te delata,
me dice que sos
cuerpo también,
flequillo y planta de pie,
partes y todo, piel de damasco,
cuerpo rosado, cuerpo celeste;
hablo de vos como se habla de Marte,
cuerpo rojizo, carne, alma;
me inquieta pensarte
llamándome un martes,
un día de sol
que no existe.

Ir

Y es recién ahora que lo entiendo,
que nunca iremos a Marte
que nunca iremos a amarnos
que nunca iremos a amarte
pequeña muerte
por más que nos llames
por más que nos cantes
y seas sirena, y seas princesa
y seas lagarto y seas olvido
y seas herida y fin de la herida,
y huída, fin y principio,
calle sin salida y puente
y pared,
y por más que me pidas
que le vea el lado bueno
de nada sirve
si nunca iremos a la Luna
nunca iremos a la una
a las dos, y a las tres.

Mío y ajeno

En mi retina
todavía tu paisaje
de aguas frías
y otro poco de calor.
De camisón,
de un mismo azul
...oscuro.

Desde hoy

Desde hoy voy a fingir que escribo porque siento
y no por lo contrario,
que tengo algo que decir,
algo más que sangre entre los labios;
que todavía me duelen los años,
que miento cuando digo que lloro
y que de alguna extraña forma me desangro
y no por eso me descargo
en este último renglón de este cuaderno en que te hablo
para fingir otra vez que es fácil olvidarnos
de las cosas que dijimos
y las cartas que escribimos y mandamos al espacio
esperando que en algun lugar de esta galaxia todavía existas
y algun día las recibas y podamos encontrarnos
en el bar de esa esquina de la punta mas chiquita
de tu estrella preferida
y abrazarnos como abrojos
y en una de esas, quien sabe,
nunca más soltarnos.

Oh!

Viajábamos sobre una nube acurrucados
¿será el amor
un objeto volador
no identificado?

Pintar todo

Pintarlo todo
con matices del color
que más te mueva,
con las manos y los pies
y las caderas,
pintarse también la remera,
el ombligo y algunas venas,
la pared en que se apoyan tus ideas,
los perros que faltan en las veredas,
las hojas del árbol que se cayeron,
el lado de la luna que no se ve.
Pintar el viento que me despeina
y el olor del café.

Insectos

No me creías mucho cuando decía que para mi eramos insectos,
pero reías y queríamos creerlo
y se sentía extraño como moscas en invierno;
yo era una hormiga ermitaña,
vos la estela de un caracol frenético;
yo una hermosa cucaracha rosada,
vos una de esas mariposas que devoran a su pareja.
Vivíamos con miedo, y eso si lo sabías;
miedo de escuchar un crujido seco,
de girar y ver al otro hecho un pastel
bajo un zapato o un borcego;
miedo de volar con alas de papel
y desde bien alto mirar hacia abajo
y no poder distinguir
la gente de hormigas, las casas de migas,
las caras queridas o enemigas.
También sabíamos que solo podíamos durar unos días,
que luego nos secaríamos al sol
y de nada serviría dormir en capullos,
embriagarnos con polen, perdernos en la colmena,
la muerte llega por dentro y de nada vale la quitina.
Fue tan dificil cargar siete veces mi peso,
algo de culpa y algo de odio
sobre ocho patas, cien pies.
Tal vez fue que nunca creíste todo esto que inventé,
que te alejaste y lo negaste
y terminamos fumigados, desterrados, cada uno en su panal.
Hoy ya no llega a mis antenas
ni un rumor de algun zumbido,
ni el chirrido de tus piernas,
ni el silencio prometido por los grillos,
nada que me haga pensar que tal vez sea algo más
que una lombriz solitaria.

(un renglón más)

(Uno)
Tres veces al día
estornudo y no me ves,
te dibujo en el revés
de algun cuaderno;
en el invierno
¿qué va a ser de nuestras vidas?,
esperar,
hasta que tengas una epifanía,
atravesar,
el frío entre bufandas.

(Uno más)
En mi cielo
de estrellas y clichés
brillabas,
entre otras cosas,
por tu ausencia
y yo perdía horas de sueño
solo por un renglón más.

(un renglón más)
(un renglón más)

Esas otras manos torpes: los pies

Y nos duelen
los talones
de tanto bailar
dormidos;
tengo frío
y no me puedo
despertar.

Como los pececitos

Las horas
sobre baldozas
duran segundos
luego se quiebran
y la distancia
es tan transparente
que te atravieso
sin darme cuenta;
y queda el olor
de la canela,
queda el rumor
en formas y muecas,
sombras
y onomatopeyas;

por ríos chiquitos
avanza la sed
y las ideas
que los navegan,
como los pececitos,
también desean,
y besan el aire,
besan el aire y se secan;

¡pero que tontos!
no lo saben,
nunca se dan cuenta
que no hay barreras,
tal vez flequillos
y zapatillas inquietas
y algun desnivel
de vereda;
verdad que no me importa,
ya, que llueva.

del verbo orbitar

Y en alguna órbita pequeña, tal vez,
me veas desde lejos
(sueño que me ves)
girar, girar en espiral,
(no necesito pies)
hasta salirme del caudal, girar,
hasta caer, tumbarme, tropezar, caer,
de tantas vueltas que tardé,
en acercarme
(la distancia emocional)
y decirte (al fin) que quiero sabotear
todas tus dudas, tus escudos
y algún que otro rencor,
cambiar tu idea del marrón,
mudarme a algún rincón
de tu cabeza,
o a un nudillo, a un talón,
tal vez detrás de una oreja
(la derecha)
pero siempre cerca
de la torre de control,
que (creo) late (aun).
Cerca,
para salvar las distancias,
o quizás salvarme a mí,
y hurdir un fracaso
con final feliz.

Como gotas

La ultima gota de vida
cae
y dura
un instante; un diamante
vuelve del piso a la boca
y sabe a distancia
y huele a saliva,
tal vez porque es
la gota, la vida,
la herida,
la forma de hablar sin contarte las cosas,
sin decir que me duelen las horas,
o decirlo sin medidas,
y aunque decidas
ya no existir,
es la gota, el instante,
son las cosas que antes
latían
y ahora se esparcen
por el piso
y no es sangre,
es la ilusión de volverse
ausencia, carencia,
es la insolencia
también
de desisitir con egoísmo,
llover todo el día
todos los días,
saber que todo termina,
todo expira.
Vaciarse
hasta la ultima gota
de vida.

Otra encriptada invensión del pez tambor

Ni las palabras disimulan
mi desgarro,
soy un laberinto,
un derroche de color
¿a elección? tal vez.
Volverme pez
fue la invensión
más retorcida de mi ser;
saber huir, morir en la espera,
ahogarme de aire
en ves de surcir
las partes desgarradas de este
estar en otra esfera de comfort,
tibio redoble de tambor;
de este hurgar
otras vez en el recuerdo,
en los escombros del amor,
las cadenas que nos atan,
como risas, como tinta,
obstinado en encontrar
una porción,
una tajada de dolor,
y lo que extraño
no sos vos,
es la distancia entre los dos.

Fugaz 2

Una mueca,
un parpadeo fugaz,
no te vayas
que mañana olvido.
El amor de vereda
en la vereda muere.

Simple (canción)

Caíamos siempre en las mismas trampas
por trampolines y rampas
y ahora la muerte ya no me cansa.

Soñé con mapas del corazón
y vi que estabamos hechos de luz.
A mi la muerte ya no me alcanza.

Complicidad
no juego más
a ahogarme.

Simplicidad, simplicidad
¡no puedo creer lo que vi!
un paisaje detrás del gris.
no juego más
no juego más
a ahogarme.

Señalar

Y ahora pienso que podría
así tan solo
borrarte la cara
y volverla a dibujar
cerrar los ojos y delinearte
vivir en los contornos...

Raro

¿Qué sería de vos
sin tu nariz?
Todavía pecas, claro,
y al aire globos, sí;
rapadas
las respingadas
ausencias.
El aplauso encapsulado o:
en cubos, lúdico vaivén,
más bien batallas,
hornamentos, trofeos
más bien.
Dudan los pies desnudos
otra vez
saben que no hay café,
no hay hamacas
ni amarillo
sin un ciclo,
el borde es otra vez
la entrada, la curva,
el pájaro-invierno,
un laberinto, un desliz.
Felicie feliz
¿y yo?
ay! no, sí,
tal vez.

en caso de lluvia

En cada luna, cada viento, cada tos
cada espalda, cada pie, te encuentro

y en cada agua que haga pie te busco

y sino, buceo al horizonte
e incluso un poco más allá
hasta tu estela

y me persigno
ante el atisbo de tu olor

y en cada noche desespero

y con cada pelo, cada poro,
arruga, encía o pestaña,
cada bostezo,
uña, guiño, nudillo
te sufro

y en cada playa y cada tren
te invento

y siempre siempre pierdo
porque cada vez que pienso tropiezo

y en caso de lluvia lloro
pero nunca muero.

y por supuesto el mar

El hombre nada
hacia la nada
hacia el mar.
Y yo sin vos me ahogo
en vasos de agua,
en una cama,
en un sofá,
en todo lo estanco,
me hundo en un estanque,
en un diván,
entre las sábanas me entierro
para alejarme de lo frágil,
lo esbelto,
el amor rotundo de tu espalda,
me alejo
para no volver a respirar
el aire, agua, mar.