A mi me pesa el instante
de saberme única hoja marchita
antes de tiempo
y sin vaivén que me sostenga.
Como un 'te quiero' arremetido,
estigma del ir y venir sin recreos,
un largo paseo por las plazas
y museos de tiempo limitado;
se vence el plazo
y los trofeos que nos hubieran dado
los llevo como espinas,
los tiro como dados,
me quedo aca tirado
quejándome de instantes
como si en este juego
hubiera un antes,
un 'había una vez',
un arte,
que va creciendo en llagas,
que come de la carne,
una caricia tan fuerte
que exprime y segrega
secretos bien guardados
en un viejo baúl.
Otra vez volviendo al curso
de las cosas como son:
yo, en colectivos
dibujando lo que fue.
