Ir

Y es recién ahora que lo entiendo,
que nunca iremos a Marte
que nunca iremos a amarnos
que nunca iremos a amarte
pequeña muerte
por más que nos llames
por más que nos cantes
y seas sirena, y seas princesa
y seas lagarto y seas olvido
y seas herida y fin de la herida,
y huída, fin y principio,
calle sin salida y puente
y pared,
y por más que me pidas
que le vea el lado bueno
de nada sirve
si nunca iremos a la Luna
nunca iremos a la una
a las dos, y a las tres.

Mío y ajeno

En mi retina
todavía tu paisaje
de aguas frías
y otro poco de calor.
De camisón,
de un mismo azul
...oscuro.

Desde hoy

Desde hoy voy a fingir que escribo porque siento
y no por lo contrario,
que tengo algo que decir,
algo más que sangre entre los labios;
que todavía me duelen los años,
que miento cuando digo que lloro
y que de alguna extraña forma me desangro
y no por eso me descargo
en este último renglón de este cuaderno en que te hablo
para fingir otra vez que es fácil olvidarnos
de las cosas que dijimos
y las cartas que escribimos y mandamos al espacio
esperando que en algun lugar de esta galaxia todavía existas
y algun día las recibas y podamos encontrarnos
en el bar de esa esquina de la punta mas chiquita
de tu estrella preferida
y abrazarnos como abrojos
y en una de esas, quien sabe,
nunca más soltarnos.