En el baúl

Que insolente este desgarro,
este arranque de nada.
Pasearse por hojas chamuscadas,
olvidos no olvidados,
ramitas a medio quemar.
Y después como si fuera poco
creerse atleta del color,
bailar sobre el blanco,
cantar a viva voz
otra vez nada,
como si algo te empujase,
como si fuese tan fácil
romper los relojes,
vivir la espera almohadón.
Y asi derrochar la elocuencia,
total las redes del dolor
poco aprietan
y otro tanto acarician
la confusión.
Esta pasión de glaciar
me sabe a deshielo
de estación.
Otra vez primavera
ocasión de reveer
los manifiestos,
otra excusa para hurgar
en los rincones más honestos
del recuerdo.
La canción inconclusa
será otra vez la excusa.
De nuevo el ciclo
me devuelve a la nada.
De nuevo pienso,
es tan difícil
hacer del corazón
un edredón.