Medias Anónimas

Que frío el viento. Somos avioncitos de papel. Que viento! Tu bufanda y tu pelo suelto[revuelto]. Casi lo siento, como se entumece la nariz. Como pican las manos, mientras juego con la idea de hacernos capullo sin arrugar siquiera el alcolchado.
De tu boca un cuento, fuiste real ese lapso de tiempo. Fuiste un abrigo viejo, con algun bolsillo roto que nunca nadie recuerda cual es. Fuiste la envidia del perchero, y algun tipo de zapato de nena-mujer. Dejaste alguna pista y un poco de calor, volando mareado en tus medias sin rombos, ni rallas, ni flores, ni flecos, sin compromisos; medias anónimas, tal vez más felices en el piso que en algun piecito indiferente. Quién sos, de entre toda la gente? Una hoja al viento de paseo por mi barrio, pedaleando hasta el portón de mi cabeza.
noc, noc!