Metamorfosis

Antes de vos yo era estela
era estaca, escarapela
estandarte, edredón.
Era nido de avispas
era excusa, autopista
soñador.
Y hoy, ahora, aca
en estos días de humedad
me pesa el recuerdo de lo que era
y lo que soy,
granizo, vapor,
migaja, eslabón,
pieza, borde, desvío;
sistematicamente
desnudo los pies
bostezo
intento huir
me inclino
deliro
reprimo
juego a surcir
hago rimas
maldigo el hechizo
de ser siempre algo y nunca yo.

Fugas/z

Solo un instante
y luego
siempre tan gato
te vas
sin saludar
sin mirar atrás.
Y otra vez
volar sobre el andén
hasta sentir
el amor fugaz
el tacto de las manos
tan sutil
tan cerca de ser beso
para luego morir
en cualquier vagón
y huir
por la estación
y prometer:
no me pienso volver a enamorar
por hoy.

Blanco

Hola otra vez
querida hoja en blanco,
amiga esperanza de papel,
estupida forma de decir
lo que me pasa
sin contarte nada.
Escribo asi
para que nunca me llegues a entender.
Tu indiferencia es un imán
para el idiota
que se cree payador.
Pobre tonto triste autor
de tantos versos
sin sentido, sin motivos,
sin destino, sin vos.
Pobre tonto sin dios,
sin inspiración,
escribe sin saberlo
preguntas al azar
¿qué aprendí de todo esto?
¿a qué ciencia
pertenece este dolor?
¿cuánto falta para saber
que somos dos?
Adios otra vez
querida hoja sin respuestas
querida herida
vida
nada
más que decirte ya
y yo aun
sin contarte
nada.

Postal

Qué va a ser de mis fantasías
cuando se gaste tu recuerdo
esa postal en mi retina
ese espejismo, injusto reflejo
dios castigue los espejos
que no te hacen honor.
Qué va a ser
cuando me olvide las ficciones
que construí por impulso
como un atajo a la esperanza
asi, cargado de ilusiones
qué va a ser de mi.
Esperando que el azar
traiga secuelas
que donde habia dos puntos
se haga una recta
es que no tengo la culpa
de haber pecado de iluso
prefiero culparte a vos
de este latido violento
mi postal perfecta.

En el baúl

Que insolente este desgarro,
este arranque de nada.
Pasearse por hojas chamuscadas,
olvidos no olvidados,
ramitas a medio quemar.
Y después como si fuera poco
creerse atleta del color,
bailar sobre el blanco,
cantar a viva voz
otra vez nada,
como si algo te empujase,
como si fuese tan fácil
romper los relojes,
vivir la espera almohadón.
Y asi derrochar la elocuencia,
total las redes del dolor
poco aprietan
y otro tanto acarician
la confusión.
Esta pasión de glaciar
me sabe a deshielo
de estación.
Otra vez primavera
ocasión de reveer
los manifiestos,
otra excusa para hurgar
en los rincones más honestos
del recuerdo.
La canción inconclusa
será otra vez la excusa.
De nuevo el ciclo
me devuelve a la nada.
De nuevo pienso,
es tan difícil
hacer del corazón
un edredón.

¿Quién era yo?

¿Quién soy?
La piedra en tu zapato,
la piedra corazón,
el hijo del insulto,
el dueño del crayón
y de tantas otras
piezas de colección.
Volantes voladores
en estantes,
ahora, después, antes
(bolsillos baúl).
Soy la parte de los dos
que más apuesta,
y más derrocha;
el payaso de sonrisa pintada,
ciclotímico bufón
de corte y confección
y blocks rayados.
Soy el que calla y otorga,
el que cede y concede
y cree que todo es canción;
el que habla en lirios
pero camina en prosa,
el que viaja de noche
en trampolines camión.
El que no cree que sean
las mochilas las que nos separan.
El más autista de los dos.

Soy el artista atormentado
y vos el gato
siempre subido a otro árbol,
siempre la musa
detrás del celofán.
Soy el que no mira pero ve,
el que toma apunte,
el que tiene que soplar
y se cree viento
pero le pesan tanto las nubes
que te llueven a vos
y gritan tormenta
con su aliento gris.

Soy el que piensa
que todos los momentos,
todas las pausas, los silencios,
todos los tiempos muertos,
todo, hasta los sueños,
es de color.

Me asomo al hueco
que lleva hasta tu espejo;
te veo por ahi,
volando bajito,
aterrizando en ciertos
aeropuertos
del recuerdo,
dejando flotar
cierta calma
del alma
en el eter
de tus nubes
a mi piel.
Y aunque no siempre es verde
el río nos llama,
el mar también,
fingimos ser gotas
u hojas en un charco,
queremos capturarlo
todo todo
en un papel.

Me asomo al hueco,
veo tu pelo,
veo la punta de tus pies,
veo las marcas en los codos,
de tanto jugar y tropezar.
Cada vez lo siento más,
aviones de papel,
eso somos,
avioncitos de papel
volando bajito,
aterrizando en ciertos
aeropuertos
ajenos.

Adios 3

Cuando digo vos
estoy diciendo nombres
que vienen y pasaron,
que quedan y quedaron
y vendrán,
y siempre es una la intención,
una la musa, la canción
y las palabras
van de una a una
pero nunca a dos
porque solo hay una
todas las caras, vos,
y justamente vos
ya no sos una,
ya no hay nadie.
Adios.

primavera

Y si amanece
y todavía no lloré
será que dudo
de este baldío,
de esta canción,
de esta cabeza,
de esta y de otras
primaveras:
es un estado del alma
no es una estación,
es una intriga,
una premonición,
un nexo virtual,
una salida más,
¿una intuición?
De los círculos
nunca se sale.

Adios 2

Yo soy la herida de los dos
la parte que duele
y también la que sana,
tal vez no mañana
pero sí en algun vagón,
cuando ande de vuelta el reloj.
Ahi van las tibias
patas de rana,
las cantatas,
los últimos vos,
tu bolsillo,
tu renglón,
tu flequillo,
tu todo
y todo lo que queda de "tu".

Es hora de asumir
que este reloj atrasa
y no hay otra opción.
Sera cuestión
de no volver a compartir la luna,
de no fiarse de nada,
de no aferrarse a una estrella,
de no comprar cualquier sol,
de no guiarse por nubes.
Es hora de entender
que los planetas no se alinean,
que las ficciones se filman
y las verdades se aceptan,
y las condenas se asumen
y este reloj atrasa.

Nubes

Hay tantas nubes
boca arriba,
tantas nubes en el cielo.
Ahí van las nubes esponja
y las nubes dinosaurio.
Si hay nubes infalibles
y también las hay inflables,
porqué nunca hay nubes en los diarios?
Hay nubes recuerdo,
nubes presagio,
nubes elefante,
nubes ratón.
Nubes pijama
y esas tontas tontas
nubes corazón.
Hay nubes tímidas
y nubes acolchado
y nubes cargadas
de lágrima y furia,
y nubes valija
y nubes sillón
y nuevas nubes nave
(esas nubes avión).
Siempre hay nubes en el río,
nubes sobre el mar,
nubes a mi espalda
o fuera de lugar.
Nubes multitud,
nubes estampida.
Nubes hermitaño,
nubes náufrago
o algún otro tipo
de nubes soledad.
Nubes baúl,
nubes renglón,
nubes mías,
nubes tuyas.
Boca arriba
siempre hay
nubes de los dos.

Si arrancarse la raíz
es lo que cuenta,
suman diez las veces
que cavé hasta la médula,
buscándo la célula
matriz.
Solo un desliz
de mi elegancia,
nada que altere tu ajedrez
de piezas sueltas
de papel,
solo signos,
cosas en lugar de.
Suman, restan
se potencian,
pregunta porqué
sigue el coloquio,
sigue Paris
tan en su Francia,
su elegancia,
mi desliz,
ya no hay cuenta
que haga las veces
de alfil,
cosas en lugar de,
piezas de ajedrez.

Tobogán

Mis ojos son espejos de tu piel
tus ojos son escudo
tu pelo tobogán.
Deslizate caricia,
caigo despacio,
leo labios chocolate.
No eras lo que sos
no era lo que soy,
almohadón de pluma.
Antes pez, ahora dos
sarcófago nocturno, pienso en vos.
Cigarrillo seco al mismo tiempo,
juego con el viento.
Calecita, sortija
y otra vez.
Maquinita, caja de musica,
suena en cada casa en synchro
la misma canción.
Pandereta, letra por letra
historieta de cartón.
Células muertas de los dos.
Trampolín al cielo
telaraña tuya.
Dibujito de crayón,
boceto de historias
que pensé al azar,
juegos de cerebros.
Células muertas de los dos.

Ella se va,
pero no conmigo
a girar en pequeñas calecitas,
no conmigo en espiral,
no a girar,
no.
Se va del tiempo
sin darle cuerda
a esta vieja cajita musical.
¡Que lástima!
decía yo;
no quiero
girar solo otra vez,
caracoles otra vez,
no.
Voz encapsulada
en mi burbuja,
ahora,
repito siempre las mismas
mismas cosas:
nubes, nubes, cielo,
¿si te invito a pasear
lejos del sol,
entre hamacas,
sí,
si te invito,
te asustarías?
¿Te aburriría
si digo,
otra vez, pelo?

La magia de estar conciente
y no serlo.
La magia de ser.
De soltar la rienda, perder el hilo.
Vagar perdido.
Bordear el abismo, y no caer,
sentirse vivo.
Sentir el frío y que no importe
sacarse la espina, curarse la herida
arrancarse las venas y no sangrar,
reir hasta llorar.
Escuchar como crecen las flores,
como crece tu pelo también.
Volar quieto,
bailar sin tocar el suelo.
Sacarse una duda,
acariciar el tiempo,
callar los relojes,
esquivar el miedo,
oler el viento.
Mirarte a los ojos,
de eso se trata todo esto.

Medias Anónimas

Que frío el viento. Somos avioncitos de papel. Que viento! Tu bufanda y tu pelo suelto[revuelto]. Casi lo siento, como se entumece la nariz. Como pican las manos, mientras juego con la idea de hacernos capullo sin arrugar siquiera el alcolchado.
De tu boca un cuento, fuiste real ese lapso de tiempo. Fuiste un abrigo viejo, con algun bolsillo roto que nunca nadie recuerda cual es. Fuiste la envidia del perchero, y algun tipo de zapato de nena-mujer. Dejaste alguna pista y un poco de calor, volando mareado en tus medias sin rombos, ni rallas, ni flores, ni flecos, sin compromisos; medias anónimas, tal vez más felices en el piso que en algun piecito indiferente. Quién sos, de entre toda la gente? Una hoja al viento de paseo por mi barrio, pedaleando hasta el portón de mi cabeza.
noc, noc!

Todo

Todo me conmueve. Todas las canciones, las películas, las hojas que se mueven con el viento; todo el mar en el invierno, las partículas de tiempo, los secretos, la manera en que se peina, las historias de vagón, los recuerdos, el cielo diferente de cada estación, los besos, los hombros, las orejas y algun talón, algun taco, varios zapatos, las nubes y las polleras, las escolleras, una flor, el azul oscuro, otra flor, varias flores, un espejo, un jardín, un reflejo, un cantero, dos palomas, una silla de mimbre y madera, percusión, la arena, el pasto bien verde, sus pies en la arena, el pasto amarillo y seco, las canciones que no fueron, los dedos de los pies, los adoquines, los recuerdos que no son, tus pijamas, mi guitarra, las manos secas, una luna, la luna, dos sombras, tres acordes, un silbido, ocho galletitas, diez de corazones, casi todas las melodías, las utopías, algun bajón, quinientas veintitres piedritas del camino, las cuatro estaciones, la espuma, un café con leche en casi todos los cafés, tres colores primarios y tres complementarios, los anillos, la escala de grises, los escalones impares, el óleo, algun crayón, todas las mezclas, todas las acuarelas, todos los libros, todos los charcos, todo de vos. Todo me conmueve, nada me hace llorar.

No escondo las ganas
de que llueva
y crezcan cosas
ya pensadas
que no haga falta nombrar.
Puedo oler la tormenta
y no te miento
si digo que la forma
de esa nube
se parece a tu espalda
y esa otra mas chiquita
son mis ganas
que no escondo;
son las cosas que pienso
y no hace falta nombrar.

Adios 1

Y de repente
ya no más papeles con tu nombre
pero sí el pastiche gris,
la boca reseca;
sí el agujero negro,
el trueno lento.
Del mar al río
y de ahí,
como un destello, al puente
y más allá el puerto
y sus dinosaurios.

bienvenido yo

wow, esto es raro. Finalmente me creé un blog. Aun no se para que, realmente. Es raro esto de escribir y no saber para que ni quien habrá de leerlo, es como escribir algo y meterlo en una botella y echarlo al mar. Realmente no se si siquiera alguien leerá alguna vez esto. Debería hacerme publicidad? Promocionar mi blog por todos lados? para que? sería mas popular? quiero ser mas popular? quiero que la gente lea mi blog o es algo para mi? claro, jaj, algo para mi en un espacio publico de internet. Nah, que sea lo q tenga q ser. Tal vez mis amigos no lean esto nunca, pero si lo haga un tailandes loco de 62 años.
En fin, no se, al crearmelo me preguntaban muchas veces por mi nombre, titulo, rotulo, firma, ahhh por lo cual a todo respondí Gomeka. A fin de cuentas soy el unico Gomeka, o eso creo. Hace unos años buscaba en ICQ (si, ICQ!) si habia otro Gomeka y era el único, se sentía bien. Pero bueno, como decía, puse a todo gomeka, asi q no se que saldrá de esto. Es como cuando Malkovich se mete en su propia mente y todos dicen "malkovich... malkovich, malkovich?" "malkovich malkovich!".

Mañana empieza el BAFICI y tengo tantas cosas para ver, de las cuales no veré ni un 10%. Pero bueh, vivo lejos, si solo viviese en el centro me la pasaría ahi!